Итак, революция умов.
Вернее, бескровный переворот. Наше дело вошло в новую фазу, вернее
- наконец-то дошло до нее. Бежать дальше чего-то просто бесполезно.
Как примеру, дальше космоса, в чем вы и убедились. Значит, прибежали…
Оглядимся вокруг. Космос…Безграничный, вечный…Начало всей жизни:
и той, что мы знаем, или думаем, что знаем, и той, что не знаем,
или думаем что не знаем. Космос, а из него планеты и звезды, а
дальше и дальше и дальше. Как пластилин, как tabula rasa. Чистый
лист. Вот, кажется, мы и прибежали. Итак, чистый лист. Какой красивый,
какой девственно-белый… Тьфу, штамп, штамп, все это уже где-то
было, это уже кто-то ел! Н-да… Но ведь надо же с чего-то начать.
Не начнешь, не продолжишь, из песни слов не выкинешь и т.д. "Не
сразу ведь становятся великими писателями", - любят поговаривать
у нас в институте творцы, которые относительно своей великости
и гениальности не сомневались ни секунды. Не сразу, не сразу,
как, впрочем, и все остальное. "Когда был Ленин маленький,
с кудрявой головой"…
Речь о побеге, как
о молодом ростке, зашла уже в самом начале, в первой же статье
Дьячкова. Но к этому еще надо было прийти. И мы пришли. Путь был
не прост, местами и тернист, но мы пришли. "Ну что начнем?".
"Начнем, пожалуй". Свет! Камера! Мотор!
Видите ли, я студент…
Мне 19 лет, и не так давно я понял, что люблю литературу и уделяю
ей особое место в жизни, как своей, так и вообще человеческой.
Вы знаете, это нечто совершенно особенное. Она не перестает удивлять,
а ее эстетические возможности периодически приводят меня в неописуемый
восторг, почти экстаз. Нет, я серьезно: когда открываешь для себя
столь богатый красками, идеями, чувствами и Бог весть чем еще
мир, мир, в котором от полифонии до какофонии, от идиллии до хаоса
не то что один, полшага, это буквально сводит с ума. Совершенно
невероятно. И, конечно же, это затягивает, хочется покопаться,
разобраться в этом. И вот, как раз подходящее дело - журнал… А
почему бы нет, "полклопа, полклопа", как говориться…Начинаешь
работать с текстами, и понимаешь, что все не так-то просто. Даже
- стыдно признаться - начинаешь понимать, почему ты учишься, где
учишься, а вот тот парень нет, его никогда и не возьмут. Начинаешь
понимать кое-что и про себя: вот это "да", а вот это категорически
"нет". Признаюсь: "нет" очень много. ОЧЕНЬ. Но если
есть "да", то это - "ДА!". Это значит, что автор
не пишет ради букв и слов. Это значит, что он не рассматривает
читателя как бесплатного психотерапевта, а иногда и просто, как
помойное ведро для излияния своих помоев. Это значит, что кроме
серого цвета автор знает, чувствует и понимает другие цвета, и
целыми днями напролет смотрит не только себе под ноги, попутно
возмущаясь, как под ними грязно и мерзко, а и вокруг себя, замечая
многое и многое другое кроме серости и грязи. И если он хочет
взглянуть вверх, он не ограничивает себя потолком - нет, он смотрит
в небо. Все предельно просто: интересен живой человек, его не
придуманные и не списанные, живые мысли и чувства. Да, безусловно,
в мире хватает мерзости и грязи - но стоит ли воспевать это, стоит
ли упиваться этим? Кажется, и так хватает… Хочется смешного. Веселого.
Остроумного. Можно просто доброго, а можно и с сарказмом. Хочется
Правды…Чистой Правды, которая есть в каждом без исключения, и
которая прячется - она и всегда пряталась - за мишурой повседневности,
за той игрой, что вольно или невольно ведет каждый из нас; Правды,
которая суть Душа, суть Я Сам. Проникнуть внутрь, увидеть, в какие
одежды по своей ли, по чужой ли воле обличена эта Правда, понять
"почему?", "зачем?" и "надо ли?" и суметь
написать об этом, так чтоб было понятно, интересно и ново - вот
это искусство, вот чего так хочется!
