ВСТУПЛЕНИЕ
ГЛАВНОГО РЕДАКТОРА АЛЕКСАНДРА ЖЕЛЕЗНОГО
Стук колёс
Не всерьёз.
Паровоз
Под откос. Виктор
Ворон
Когда-то давно
прочитал притчу. Искал в инете - не нашёл. Попытаюсь вольно
пересказать. Итак,..
ДВА МАСТЕРА
Пришёл как-то
к мастеру меча булочник и говорит:
- Я хочу научиться
биться на мечах.
Посмотрел Мастер
Меча в глаза булочнику и ответил:
- Не обманывай
меня, ты умеешь сражаться.
- Нет. Не умею.
Почему ты так подумал? - удивился булочник.
- Правда? -
настал черёд удивляться Мастеру Меча.
- Правда.
- И никогда
в руки меч не брал? - продолжал удивляться Мастер Меча.
- Нет.
- А что ты
умеешь?
- Булочки делать.
И хлеб. А ещё... Скучно мне. Поэтому, я постоянно думаю о смерти.
И, постепенно, я понял, что не боюсь её.
Мастер Меча
задумался.
Постояли они.
- Тебе не нужно
учиться. - сказал Мастер Меча. - Ты уже - Мастер...
Тема:
смерть. ЗачОт: сдан. ;)
"Утро одиноким выстрелом..."
Одним серым душным вечером, гонимый закатом обратившимся в сумерки, я шел домой издалека. От человека, которого называю другом, мимо дома человека, которого считаю ингибитором моего динамичного движения вперед. Дух его присутствия следовал за мной по пятам, тоска по ниму, казалось, никогда не сбросит петлю с моей шеи. Духовная смерть, моральная смерть - обе посетили меня за последнее время. Я пережил это, проводил их прочь, родился заново, и теперь у меня снова нет ничего. Пустые руки, сквозь пальцы которых в миг утекло все, что я так крепко держал до сих пор.
Если постоянно ходить с опущенной головой, то рано или поздно что-нибудь непременно попадется под ноги. И в тот душный серый вечер мне под ноги попалась Смерть. Физическая Смерть в облике городской птицы: серого голубя, коих стаи кружат над площадями, бродят в парках и роятся под крышами жилых домов. Птица, распростертая на сером, как ее перья, бездушном асфальте. Мертвая, без единого вздоха, между небом и землей, ненужная, падшая от удара тяжелым предметом в грудь птица! Кто сделал это? Не то ли существо, что громко и без повода зовется человеком? C руками сильными, прищуром метким, прицел, размах - готова, детка! И на пол каменный ничком паденье, мерзавцу подлому отрада, вдохновенье. Зачем, Творец, ты награждаешь сильным полом того, чья голова прошита злым узором? А я как прежде прикрываюсь вздором, и таю, таю перед слабым полом...
Вдруг что-то двинуло меня достать фотоаппарат. Недолго думая,
я сделал кадр. Но стоило мне нажать на кнопку, как что-то тяжелое
ударило мне в грудь. Поток негативной энергии вонзился в мое
сердце и тяжким грузом осел на нем. Я будто принял на себя всю
предсмертную боль этой птицы, получил наказание за то, что посредством
фотоаппарата посягнул на ее душу, или, может, это знак того,
что Смерть теперь имеет меня в виду?.. Впервые в жизни я позволил
себе вмешаться в ее дела и убежал напуганный. Мы все боимся
умереть, потому что другой такой жизни у нас не будет, и не
будет другого такого "я". И лишь самые гордые и безумные
из нас способны любить жизнь настолько, чтобы отказаться от
нее. Смерть не указывает им когда, куда и как. Они минуют ее
и добровольно выходят из игры под названием Жизнь. Если я захочу
противостоять Смерти, я убью себя сам, убью сразу, без лишних
раздумий, ибо малейшая искра сомнений - мое поражение. "Но
я хочу жить! Я так хочу быть...", - подаст голос мое юное,
жаждущее нового, "я", и я вдруг пойму, что Смерть не
тронет того, кто хочет и может жить вечно. И пусть я, верно,
не тот, кому в пору продолжать себя всеми возможными способами,
но то, что исходит из моей головы и сердца, останется принадлежать
вечности, когда мое тело изживет себя. След моей любви и мысли
продолжает мой шаг в этом мире, и я хочу двигаться дальше, только
вперед. Я не желаю быть прежним, таким как в это нервное, грустное
лето. Надеюсь, мое чувство к тому, кто разбил меня, вскоре окажется
заживо похоронено в сухих листьях грядущей осени.
