Осень прекрасное
время. Всё умирает, а мы остаёмся и ходим по упавшим листьям,
шуршим. Пушкин в это время лихорадочно писал, комаров нет, мороза
нет, есть кружка и няня. А я хожу, и жуткая тоска овладевает сердцем.
Хожу в институт, домой, в магазин. Я всё это уже видел, я всё
это уже знаю.
Как мне всё обрыдло.
Если что-то и созрело
этой осенью, то ВЕЛИКАЯ ДЕПРЕССИЯ.
Отравлена еда и питьё.
Всё не то. Люди говорят нехотя, и получается не лучшим образом.
Друзья хотят бросить институт. Нет сил их отговаривать, да и почему
я должен это делать.
И тексты такие же.
Сентябрьские. Пропахшие безнадёгой, болью и криком. Читайте, если
в силах это переварить.
